Muertos somos,
como muertos pensamos,
andamos enfermos de sueños,
abandonados y desterrados;

Buscamos la felicidad,
agazapados bajo nuestras propias sombras,
y extrañados preguntamos
la razón de no encontrarla;

Muertos somos,
como muertos andamos,
buscamos trémulos la vida
que vomitamos
en la cena de ayer;

Estamos destinados,
a vivir dormidos,
entre las paradógicas letras
de un poema neurótico;

Muertos y dormidos,
muertos, abandonados
y desterrados de nuestras vidas,
continuaremos atrincherados
en el sueño del poeta tristópata.

-HipNoTiKa-